Der Käfer fuhr aufs Eis, das spiegelglatt, und fuhr dabei die Reifen platt Da ruht er nun, der Käfer, tut so, als wär’ er Siebenschläfer; doch wehe, wird er wach geküsst, – vielleicht macht’s ja ein Automobilüsst – dann glimmt noch Feuer pur: Von Alter keine Spur. Rest, Frost, Rost Blick zurück Das Rätsel darunter …